Le bilan est plutôt positif, Alex, je t’assure. Le seul problème que tu as rencontré, ma fille, c’est se prendre la tête pour trouver une tenue qui ne te dérange pas trop, mais qui ne flash pas non plus dans tout l’établissement, et savoir quelle posture tu devais adopter. Rien de bien méchant. Sérieusement, tu t’en sors bien.

La jeune française se rassurait ainsi, en parlant à son bon génie, comme Catulle le faisait lorsqu’il écrivait ses épigrammes élégiaques. En gros, elle monologuait intérieurement en essayant de donner à sa deuxième voix un ton catégorique et convaincant. Ce qui n’était peut-être pas rassurant… Enfin qu’importe. Pour l’instant ça allait, les groupes qu’elle avait été relativement agréables et attentifs. Elle n’avait pas encore eu de problème – ce qui aurait été difficile à gérer, puisqu’elle ne savait pas trop comment gérer les colles jusqu’ici, et qu’elle aimait bien être du côté « good teacher » quand on jouait au good/bad teacher. A moins que ce soit good cop et bad cop… Mais bon, cela revenait au même. Pour l’instant, la politique mise en place par la jeune femme marchait : elle leur racontait des histoires. L’histoire merveilleuse de la grammaire française, de la syntaxe, de la narratologie… Enfin, merveilleuse était un euphémisme : la jeune femme comprenait bien qu’avec les exceptions, les règles complexes, la langue française soit l’une des plus difficiles à apprendre, notamment pour des anglo-saxons. Alors elle avait prévu de faire son cours en deux parties : l’une consacrée à la grammaire pure, et l’autre à l’histoire littéraire.

Elle avait l’impression d’être prise dans un marathon. Il lui fallait aborder tout un tas de sujets, comme le cycle Arthurien, la préciosité, le théâtre, la poésie, et l’histoire du roman, tout en restant intéressante et savoir s’adapter à tous les niveaux. Pour l’instant, elle avait eu cours avec les premières qui suivaient l’option et le tronc commun, ce qui faisait déjà deux niveaux à traiter. Et elle attendait les secondes et les terminales. Elle avait réussi à les captiver. C’était déjà un grand succès pour la jeune prof.

- Vous pouvez ranger vos affaires. Je vous remercie de votre attention.

La sonnerie n’avait pas encore retentit, mais le cours de grammaire avait été suffisamment rapide pour que la jeune femme leur fasse grâce des dernières minutes. Les étudiants se précipitèrent dehors : après tout, c’était l’heure de la pause, ils n’allaient pas manquer ça en restant dans une salle avec cette prof phénomène de foire qui était si étrange. En fait, c’était à dessein que la jeune française avait décidé de laisser sortir ses élèves : elle avait envie de parler à quelqu’un.

Jusqu’ici, aucun de ses élèves ne lui avait vraiment tapé dans l’œil, pour ainsi dire. Il y avait bien cette jeune Allyson, qui avait des questions vraiment très intéressantes, mais elle avait été frappée d’emblée par un regard, au moment même où elle avait mis le pied dans la salle. Un regard bleu profond, qui avait quelque chose de mystérieux, comme un appel qui résonne au milieu de la nuit, un seul cri à quoi personne ne répond, et qui meurt dans les strates assombrie de l’éther étoilé. Qui était cette jeune femme ? Bethany J. Konstantinov. Alexiane avait eu l’occasion de parcourir le lycée de long en large, pendant ses errances. Elle n’avait jamais vu percer le groupe pourtant normalement plutôt prisé des gothiques dans les couloirs. Il lui semblait que la jeune femme était l’une des seules représentantes de cette communauté, voire la seule. Elle avait envie de lui parler. Pourquoi, elle ne savait pas vraiment. Peut-être parce que ce serait l’occasion d’établir son premier lien. Mais sa timidité la rongeait encore.

Elle glissa un de ses dossiers dans sa serviette de cuir et se dirigea vers la porte, pour y mettre sa clé. Alors qu’elle posait sa main sur la clenche, elle entendit une remarque désagréable sur les gothiques, méprisant, jeté comme un trait, avec à peine un regard vers l’intérieur de la classe d’Alexiane. Des cheerios, évidemment. Elle allait les héler, quand elle comprit pourquoi elle avait envie de parler à la jeune femme. Elle venait de se retrouver, des années plus tôt, dans son lycée. A essuyer elle aussi des quolibets, des insultes et du mépris. Alors qu’elle était jeune et qu’elle se cherchait, elle aurait aimé qu’une figure autoritaire et bienveillante se penche vers elle et tente de l’aider, de l’écouter. Sauf qu’il n’y avait personne. Et là, elle avait maintenant le pouvoir d’apporter son aide à la jeune femme. Il fallait juste que cette foutue timidité s’arrête. Elle s’éclaircit discrètement la gorge et rentra à nouveau dans la pièce.

- Mademoiselle Konstantinov ? Je voudrais… Je voudrais vous parler, une minute.

Et voilà. Avec ces simples mots, elle s’était engagée à lui faire la conversation. Intérieurement, elle s’en voulut. C’était un acte beaucoup trop téméraire pour elle. Elle allait s’en mordre les doigts. Pour l’instant, elle essayait tant bien que mal de soutenir son regard et de ne pas s’emmêler dans ses mots.