Bruit. Chaleur. Et bousculade. On se croirait dans le début d'un poème de Victor Hugo. Mais malheureusement pour Andrew, ce n'était que les joies du centre commercial à quelques jours des fêtes de Noel. Le voici, le vendeur de jeans, au milieu de l'immense hall d'accueil, ne sachant quoi faire ou chercher pendant que les hommes se bousculaient, que les femmes traînaient enfants ou maris, parfois les deux, derrière elles, dans un sillage implacable et tyrannique. Parce que ni enfant ni mari n'avaient voix au chapitre.  Et dire qu'on se pensait dans une société civilisée ou évoluée. Andrew se souvenait de ces documentaires sur les fourmilières, ou les ruches, avec leur hiérarchie matriarcale et les foules myrmécéennes qui allaient et venaient, écrasant sur leur passage les feignantes et les rêveuses. C'était le Noel des fourmis, et Andrew était en passe de se faire écraser par le caddie d'une maman insecte sans doute en manque de sucre ou de patience à force d'entendre sa gamine brailler parce qu'elle n'avait pas eu la dernière poupée à la mode. Pauvres parents, Noel est un vrai calvaire pour eux. Mais quelle idée de faire des gosses ? On ne les oblige pas, c'est écrit dans le contrat ! [/i] Mais le jeune homme pensait qu'avoir de telles réflexions quelques jours avant Noel n'était pas très chrétien.

Alors il évita souplement la furie maternelle et son engin métallique pour se diriger vers les magasins rez-de-chaussé, faisant le tour des victuailles et attendant l'illumination divine. Parce qu'organiser un repas de Noel en solitaire, ça ne se fait pas en deux jours, mais ça se prépare soigneusement. Juste pour se donner bonne confiance, ou se dire que c'est Noel pour tout le monde, même pour les hommes célibataires et n'ayant pour seule vie leur métier. Un résumé qui pouvait déprimer tout être normalement constitué, mais Andrew était d'un naturel optimiste, comme ces femmes dans les pubs de cosmétiques qui parlaient de leurs rides avec ce sourire crispé et sans nul doute botoxé. Il fallait être sacrément optimiste pour parler de ses rides avec cette joie sans doute motivée par l'argent qu'elles recevraient. Alors, telle une Eva Longoria à la retraite, secouant sa tignasse soigneusement gominée et ses sourcils virils en direction du magasin ventant la qualité de ses dindes rôties et de son foie gras maison et français. Bouffe, bouffe, bouffe, à croire qu'ils nous vendent au poids après les fêtes.

Pour éviter de prendre du poids rien qu'à la vue du gras d'un foie qui ne porte que trop bien son nom, en en salivant devant les pains d'épice au sucre, fruits confits, nature, ou au miel, le jeune homme décida de se diriger vers les boutiques où seul son portefeuille risquait sa vie sans pour autant en avoir les conséquences sur la ligne d'Andrew, les boutiques de vêtements. Joie et bonheur dans le coeur du vendeur. Noel commençait vraiment. Sous la forme d'une armée de nœuds papillons, de gilets hivernaux et admirablement bien coupés, de pantalons colorés et de bretelles ajustées. Si Andrew souriait, son coeur de demoiselle accro au shopping qu'il tentait de taire pleurait à chaudes larmes et remerciait le ciel. Et comme Andrew était un feignant qui ne se l'avouait pas, il décida de prendre l'escalator. Mais il regretta bientôt son choix. Vieux qui sentent le rance. Femme trop parfumée. Enfants qui tapent dans les cottes de leurs voisins. La joie de la claustration lente et roulante.

L'avantage du première étage, en plus de fuir les calories que l'on pouvait attraper en regardant les vitrines dégoulinantes de sucre et de gras, c'est aussi d'échapper aux représentants de commerce, aux ventes presque forcées de papier cadeau pour les enfants qui ne vont pas à l'école ou encore de distribution d'échantillon ventant les vertus et la marque qui se gardait bien de préciser le prix desdits produits. Mais à peine mettait il le pied sur le sol lustré et lisse du centre commercial qu'une musique de Noel se fit plus forte , plus présente que la bande son habituelle à laquelle le jeune homme avait le droit. Et puis, la chanteuse chantait bien, vraiment bien. Mais déjà la foule regardait dans sa direction. C'est quoi se bordel ? Et la tornade blonde l'emporta, à renfort de regards limpides et de boucles parfaites, mais surtout d'une mélodie qu'il ne connaissait que trop bien. Il revoyait en l'espace d'un instant les Noel qu'il avait passé avec sa famille, les rires quand ils mettaient les bonnets rouges de Père Noel, les chansons qu'ils interprétaient en décorant le sapin, l'enroulant dans des guirlandes scintillantes, relevant les branches qui ployaient sous les lourdes boules colorées. Mais déjà le micro se rapprochait, terriblement, le forçant à réagir sous le regard impérieux de l'impératrice des gelées salées. La chanson si familière aidant, et pour répondre à la supplication des deux grands yeux de la demoiselle, Andrew joua le jeux, et poursuivit la chanson.

Jingle-bell, jingle-bell,
jingle-bell rock,
Jingle bells chime
in jingle-bell time.

Sa voix commença étranglée, serrée, comme enrouée. Elle le prenait un peu de court en même temps. Elle est gentille, mais il était venu faire ses courses à la base, pas se lancer dans un concours de chant. Mais finalement, il y a des jours comme ça où tu te dis que tu n'as rien à perdre. Alors il s'empara du bras de la jeune femme et entama une danse qui ressemblait à celle d'un cabaret. Une jambe croisée à gauche, levée et pointé, une jambe levée à droite, levée et pointée. Et la fille qui virevolte quand il lui en donne l'impulsion d'un coup de poignet. Toute pression s'était envolée. Andrew aimait jouer le jeu et puis finalement, que risquait il. Bien sûr, son sourire n'était pas naturel, son enthousiasme trop exagérée. Et ses pas de danse, sans doute les seuls qu'il connaissait, peut être peu dans le thème de Noel. Mais le jeune homme s'amusait, et puis on lui avait tendu un micro.

Dancin' and prancin'
in Jingle Bell Square
In the frosty air.
In the frosty aiiiir !

Et une dernière note, le regard séducteur planté dans celui de la jeune femme, toujours son panier vissé sous le bras, les sourcils virils frétillants vers elle, et le sourire colgate éclatant. On se croirait dans une pub Email Diamant. Sa voix, suave plus que rauque désormais, s'était libérée. Le bras levée, dans une posture de comédie musicale tout à fait artificielle, mais c'était d'époque, il lâcha cette dernière note qu'il s'étonna de trouver juste et bien chantée. Tu t'améliores mon petit, on pourrait presque faire un chanteur de toi, Drew. Oui, le Andrew est un animal qui aime se parler à lui-même. Mais déjà, il continuait, plus doucement, comme il l'aurait sifflé dans la rue, entamant quelques pas d'une danse qui pourrait s'apparenter à un charleston revisité par un non initié. Il se voyait déjà, vêtu de blanc, le parapluie ouvert, virevoltant entre flocons de neige d'un Noel idéal. La rue serait déserte, l'image en noir, et en blanc, avec ce grésillement qui ajoute tout ce charme, et la neige épaisse sur les toits et les trottoirs.

Jingle-bell, jingle-bell,
jingle-bell rock,
Jingle bells swing
and jingle bells ring.
Snowin' an blowin' up bushels of fun,
Now the jingle hop has begun.

Rendant le micro à sa partenaire éphémère, essoufflé quelque peu par un note et une chorégraphie pas tout à fait prévues, il glissa, dans le vacarme de ce qui devait être des applaudissements ou les sifflets de la sécurité qui résonnaient autour d'eux, quelques mots à l'intention de la jolie blonde :

"Merci, ce fut un plaisir, mon petit chaperon rouge."

Oui, une jolie fille avec des pots de gelées sous le bras, ça fait forcément remonter des souvenirs de comtes à Andrew. Restait à voir si elle lui donnerait le rôle du Grand Méchant Loup ou du charmant chasseur.

Les fêtes de fin d'année sont toujours une période de joie quand elles approchent. Familiale et de repas gourmands lorsqu'on s'y retrouvait en famille ou entre amis. Et de remords une fois la dinde et les douze desserts passés. Mais ce sont surtout les résolutions qui fermaient le bal. Et Andrew venait d'en faire une. Devant ce démon étrange et blond au visage d'ange, le cierge à la main, la moue mutine qui semblait se moquer de lui. Une résolution qui était facile à tenir : ne plus jamais chanter pour une inconnue. Et accessoirement ne plus aller à l'Eglise, de risque d'y croiser la furie qui se tenait devant lui. Elle a un pète au casque ou quoi ? Ou alors peut être avait-elle bu pour supporter la foule. Ce qui était compréhensible. Le jeune homme se découvrait cynique quand il était mal à l'aise, ce qui ne lui plaisait pas plus que ça. Mais elle venait de l'agacer. Il se forçait à respirer, à rester calme et à ne pas lui faire manger ses gelées étranges par tous les tours. Pauvre fille. Et pauvres images terribles qui défilaient devant les yeux du vendeur. C'était d'ailleurs la vente qui lui avait appris le self-controle qui tentait de le retenir de lancer une pique acerbe. A supporter les clients les plus impitoyables. Ou les plus exigeants. Avec des goûts étranges ou complètement décalés, frôlant la faute impardonnable. Elle était là, le cierge à la main. Alors il repris ses exercices de respiration et décida de la considérer comme ces enfants autistes qu'il rencontrait de temps à autres, avec leurs visages lunaires et leur comportement unique et fantasque.

"Non merci, mais c'est vraiment très gentil de votre part de me le proposer. Je vais bien. Tout va bien."

Je suis gay, tout me plait ? Mais après tout, si la demoiselle faisait parti d'une Eglise ou d'une secte, il valait mieux pour le jeune homme ne pas hurler dans l'étage bondé du centre commercial qu'il préférait les garçons. Et puis, certaines pratiques n'étaient pas encore entrées dans les mœurs. Il s'imaginait déjà, elle lui courant après, lui promettant de sauver son âme s'il venait en thérapie que l'Eglise lui proposait, ou un groupe de vendeurs de gelées en furie, des crucifix en bois à la main, des torches dans l'autre pour allumer son bûcher salvateur. Alors il brûlerait, la pois que constituerait la gelée salée rependant une odeur de repas complet et bio dans les halls du centre commercial. Mais bien sûr, sur son pilori, un arc en ciel illuminerait le plafond du centre commercial, éclairant le visage d'Andrew, Roi des Gays. L'image s'estompait dans son esprit, et il prit le parti de s'expliquer sur la métaphore qui, il se l'avouait, était un joli exemple de son humour frisant (pour un garçon qui porte au naturel les cheveux bouclés, c'était presque un comble) le zéro absolu. Un pas un arrière, et il s'excusait, un sourire contrit sur le visage, une main passée sur le sourcil droit. Qu'avaient ils ses sourcils ? Il aimait les remuer, en jouer, et les trouvait expressifs. Bon, on lui avait déjà proposer de les épiler, de les réduire, mais Andrew les aimait comme ça, naturels et amazoniens.

"Excusez moi pour le petit chaperon rouge, mais avec votre visage angélique et vos petits pots de gelées ... Pardon en tout cas, c'était un peu déplacé. En tout cas, vous chantez divinement bien."

Le vocabulaire était choisi. Elle semblait un peu fanatique, complètement tarée, mais gentille. Et dire que certains trouvaient l'Eglise inoffensive et pacifique. Il fallait brosser ce genre de gens un peu dangereux malgré eux dans le bon sens. Andrew allait peut être finir par y croire en Dieu. Aux Dieux, n'importe lesquels. En par prier. Prier qu'Il, Ils, le sauvent. D'elle. Si l'on doutait que les anges de l'apocalypse eurent un jour existé, Andrew en avait maintenant la preuve. Mieux que le Big Foot. La vendeuse de gelées de Lima.

Un jour, Andrew avait cru lire au détour d'un livre : « Jamais la psychologie ne pourra dire sur la folie la vérité, puisque c'est la folie qui détient la vérité de la psychologie. » Ou peut être était-ce sur une de ces pages pop-up qui apparaissaient dans un plop discret sur l'écran de son ordinateur. Le jeune homme avait d'ailleurs toujours été étonné du magnétisme de son laptop sur les publicités ventant la psychologie ou les bienfaits d'un régime à base de choux rouge, évitant soigneusement les pages pornographiques et cris animaux qui les accompagnaient en général. Andrew ne cessait d'observer la jeune fille devant lui qui semblait venir d'un autre monde -ou peut être était-ce d'une autre époque ?- qui flottait presque au dessus du sol lorsqu'elle déambulait entre les passants, refourguant au passage ses petits pots suspicieux. Une autre époque véritablement, avec ses yeux, immenses et limpides, qui avaient l'avantage d'être deux comme on pouvait parfois l'entendre à la radio. Et ce visage, sublime, pâle et allongé, encadré par une cascade de boucles dorées. Mais c'était le regard clair et presque enfantin qui fascinait Andrew. Au point qu'il n'osait interrompre la conversation qui était complètement surréaliste.

Il aurait pu se débarrasser de la jeune femme, bien sûr. Même s'il en avait de sérieux doutes à mesure que la discussion avançait. Et pouvait il appeler vraiment ça une discussion ? Elle l’assommait à force d'assertion, son esprit slalomant à travers des certitudes fumantes quand un Schumacher en bout de piste. Ou pouvait elle chercher tout ça ? Participait-elle, sans le savoir, à une entreprise d’insertion des jeunes en mal d'intégration ? Dans tous les cas, Andrew se sentait piégé, acculé par un félin magnifique qui l'avait pris par surprise à coup de sourire et d'assurance déconcertante. Et de petits pots ridiculement mignons. Quoique étranges. Les questions qu'elle lui posait sur sa religion avait le don de l'agacer. Déjà parce que ce n'était en aucun cas le sujet, pas au milieu d'un centre commercial, un micro sans doute encore ouvert dans une main qu'il ne pourrait dire amicale, même s'il se doutait bien que les personnes venues faire leurs achats de Noel croyaient dans l'ensemble à ce Christ crucifié. Mais surtout parce qu'Andrew ne savait pas se placé au milieu de toutes ces croyances, superstitions, religions. Il se souvenait encore d'un de ses professeurs assénant en cours : "Une religion, ce n'est qu'une secte qui réussi. Comment pensez vous que les romains considéraient les chrétiens à l'époque ?" Alors il s'était mis à douter. Quand ses parents récitaient le bénédicité et que son père jurait contre une équipe de baseball l'instant d'après. Quand il entendait que Dieu n'était que bonté et pardon, mais qu'il enverrait les homosexuels en enfer. Quand écoutait les sermons des prêtres, et les scandales dans lesquels ils étaient mêlés. Andrew ne doutait plus aujourd'hui. Il croyait en un dieu, qu'importe le nom qu'on pouvait lui donner. Mais ne croyait pas en une religion que les hommes auraient écrit, que les Hommes auraient manipulé.

La voix de la jeune femme perça ses tympans et le rideau brumeux de ses pensées. Orthodoxe, hein ? Sa voix basse s'était faite douce, moins enfantine, plus suave. Peut être s'était-il trompé lui aussi. C'était juste une jeune femme passionnée, vraiment croyante. Lorsque la ferveur frisait le fanatisme, le mysticisme, ce n'était jamais bon signe.

"Non du tout. Désolé, je ne saurais pas vous répondre. Je crois. Mais je ne sais pas en qui."

Rire gêné. Sourcils qui se froncent. Andrew avait toujours une tête étrange quand il riait quand il était dans une posture délicate. Il ne savait pas à quoi répondre. Et si toutes les questions, purement rhétorique pour certaines, nécessitaient une réponse.

"Cependant, je veux bien assister à un office. J'avoue que ça fait un moment que je ne suis pas entré dans une église."

Trop de mauvais souvenirs. On y allait que lorsqu'on était triste. Que l'on venait de perdre quelqu'un. Ou que l'on cherchait des réponses qui souvent étaient perdues dans l'écho silencieux des murs froids d'une église. Les cierges, l'homme crucifié et son regard peiné, pour lui, pour eux, et les vitraux, tout était triste dans une église. Même la flèche et ses cloches ne chantaient que pour sonner la mort d'une nouvelle heure de la journée, ou jouer le dernier hymne d'une vie qui venait de s'éteindre. Un monument créé par un mort, pour les morts. Et les vivants y entraient, passaient à côté, oubliaient. Comment Andrew pouvait-il aimer les églises ? Mais la jeune femme semblait si pleine de vive, souriante et aimable. Elle avait ce physique si stéréotypé de la chrétienne blonde aux yeux bleus, qui devaient préparer des petits biscuits de Noel en chantant et les distribuer aux SDF sous le porche de des immeubles du quartier. Ou à préparer des cartons d'affaires qu'elle ne mettrait plus pour une jeune maman sans le sous. Un ange fanatique qui attaquait les mortels avec des substances gélatineuses végétariennes. Même Dieu utilisait les armes chimiques maintenant.

"Je m'appelle Andrew."

Main tendue. Évitant le cierge vaudou qu'elle tenait encore dans ses bras. Au moins elle ne lui avait pas arraché un de ses cheveux. Et ne surtout pas donner son nom de famille. Elle serait bien capable de lui laisser le cierge sur le pas de la porte de son appartement. Ou pire. Le demander en ami sur Facebook.

Un bourdonnement. La blonde était un bourdonnement au creux de ses oreilles. Elle ne s'arrête jamais de parler celle-là ? Andrew avait déjà eu cette impression. Allongé dans l'herbe, les mains passées derrière la tête, à apprécier la brise printanière. Et un bourdon avait ronronné non loin de son oreille, au cœur d'une fleur de trèfle. En cours, un peu plus tôt. Un professeur de littérature qui lisait un énième passage d'un énième classique anglais, pompeux et carrément barbant. Andrew avait vite décroché du cours, regardant par la fenêtre, observant un mur blanc qui semblait n'avoir jamais eu autant d'intérêt. Et aujourd'hui dans le centre commercial, les écouteurs sur les oreilles, le brouhaha de la foule se déversant autour de lui, toile de fond de ses chansons préférées qui braillaient dans ses oreilles à grands renforts de femmes afro-américaine et d'octaves. Mais Grace avait cette tendance désagréable à savoir moduler sa voix. Elle devait le sentir, quand il décrochait. Elle se lançait dans des démonstrations mystiques, la voix tantôt basse et grave, tantôt aiguë et terriblement enfantine. Donc agaçante. Réflexe idiot, il tourna sa tête autour de lui, essayant de voir si quelqu'un pouvait l'aider. Ce qu'elle du prendre pour une volonté de sa part de trouver Dieu quelque part. "Regarde autour de toi. Il est là".

"Tu es toujours comme ça ?" Andrew était d'une patience exemplaire. Sauf avec les personnes âgées qui mettaient leur chariot de course au milieu du rayon pour parler avec leur voisin de chambre de la maison de repos. Ou avec les enfants qui braillaient en plein caprice devant leurs parents désespérés, dépressifs ou complètement blasés. Mais il pouvait rajouter à sa liste les blondes aux yeux étrangement clairs et sous acide. "Je veux dire, on se croirait dans une comédie musicale mise en scène par une communauté mormone." Il leva les yeux au ciel, passant une main lasse dans son épaisse chevelure. Il aurait pu partir, vexé par les réflexions qu'elle avait faite à son égard. Qu'avaient-ils tous contre ses cheveux ? Ses sourcils ? De toute façon, il ne croyait pas. Ne croyait plus. Après tout, il faisait parti de ces pécheurs que l'Eglise ne pouvait pas pardonner. Il ne croyait pas non plus son discours sur l'application smartphone -elle était sérieuse ?- et sur le code barre. On était en pleine science fiction.

"Je crois que Dieu et moi on s'est mis d'accord. Une question de bien commun tu vois. Je ne m'occupe pas de ses affaires, et il fait de même." Mon dieu, était-il vraiment en train de parler religion. Changer de conversation. Vite. Trouver un truc. Ses yeux ? Ses cheveux ? Non, surtout pas quelque chose qui tournait autour d'elle. Et de sa vie. Elle serait capable de dire qu'elle devait tout à Dieu. Merci Darwin et papa maman. Et l'évolution. Même pokémon avait compris le principe de l'évolution. Alors que l'Eglise était en retard. Comme d'hab'. Bras. Main. Micro. Pot. Oui, parler des pots. De ce qu'elle faisait ici à chanter avec de la gelée dans les mains. "Et sinon, tu fais quoi ici, à distribuer des pots de gelées ? C'est pour une association particulière ?" Si elle lui disait que c'était pour l'Association de Dieu contre la Faim dans les églises du Soudan, il s'enfuirait en courant. Et puis elle parlait de logique. Rien n'était logique dans la religion. Le pain, le vin, le sang, ils buvaient le sang du Christ quoi ! Marcher sur l'eau, la mer rouge de sang, même le Paradis. Bref. Question pour un champion.

"D'ailleurs, comment Marie peut être la mère de Dieu si Jesus est fils de Dieu ?" Tu as trois heures, tu peux utiliser ta calculatrice sweety, mais je veux voir ton brouillon. Good luck. D'ailleurs, il n'y avait pas plus paien que l'américain de base. Andrew était certain qu'elle fêtait Halloween, qu'elle mettait un sapin à Noel -non mais allo, des sapins à Jerusalem ?- et qu'elle célébrait plus le lapin de Pâques et ses chocolats qu'autre chose. Mais Andrew sentait le piège venir. Et il se préparait psychologiquement à un cours de plusieurs heures sur la philosophie chrétienne. Amen.